Godt. Jeg har levet indviklet
i pølsehud længe nok nu. Nu sprak jeg så i et kogende
fedtglimt eller stråle. De elsker altså hinanden, de
to, Siri og Rasmus, Rasmus og Siri. Sirimus som nogle kalder dem, fordi de er
ét kød, undfanget og genopstanden, i medgang og modgang, og kyslæber, svup,
svup, ikke slimet som en skovsnegl, men delikat som sushi, første gang man
spiser det, det er klart, rå fisk, det er vi ikke lige vant
til. Det har været nogle lange uger, jeg har været vidt
omkring og er først lige kommet hjem her for en times tid siden, og har lige
været på rejse med Mungo Park i bussen fra Fjerritslev til Aarhus, fra en stor
negerby og videre op i Den Store Ørken, hvor han er blevet taget til fange af
maurerkongen Ali i hans teltlandsby. Mungo frygter for sig liv, heldigvis er
der mange sider tilbage i bogen, han ikke forlader os endnu, jeg
trækker tiden ud, han er både sulten og tørster, han beskriver det helt køligt,
at det ikke er rart, at der først er stor smerte, så apati, og i den tilstand,
på kanten af døden, er der ikke noget så vidunderligt og skønt som en kopfuld
vand hver anden dag, dengang i marts, 1796.
Jeg kan høre den iranske
nabos kanariefugle
kvidre ud gennem hans åbne
vindue
og ind gennem mit.
Og nedunder snakker den
ligeledes iranske,
og psykisk syge, underbo i
telefon.
Måske med sin gamle mor
hjemme i Teheran,
måske har moderen gæster,
måske har hun ikke tid,
til at tale med sin psykiske
syge datter langt væk
i Danmark, en helt anden
verden.
Og måske kan moderen i Teheran
også høre
de kanariske fugle, og at jeg
hører Philip Glass’ Metamorphosis Three,
som blev spillet til min ven
Tors lillebrors begravelse
i en lille trækirke i
Dalsland, Sverige, for lidt over to år siden.
Han, broderen, var sømand og
var død
ved et fald fra et hostelvindue
i Panama City,
hvor han var gået i land, før
han skulle flyve hjem til Göteborg.
Familien ved stadig ikke helt
hvad der skete,
om det var hans egen skyld
eller en forbrydelse.
Det er vanskeligt at
kommunikere
med de panamanske
myndigheder,
de ved ikke engang hvordan
efterforskningen endte,
om de nåede til nogen
konklusion,
mord eller selvmord.
Der er helt stille her i
villakvarteret, sidst på eftermiddagen,
i Brabrand, seksogtyvende
juni, totusindogfemten.
Ingen kommentarer:
Send en kommentar