lørdag den 22. august 2015

Lige da vi var flyttet til Gellerup, var Z* og jeg i byen i Århus. Da vi skulle hjem var det som sædvanlig svært at preje en taxa, men Z* så en og styrtede over til den, jeg er mere langsom end hun er. Men der var også en ung mand med kasket højt på hovedet og street wear osv., han mente at han var kommet først. Og de gav sig til at diskutere. På et tidspunkt fandt de ud af, at vi skulle samme sted hen. Så kunne vi jo dele. Han havde været på kasino og havde vundet en masse penge, jeg kan ikke huske hvor mange tusind. Men han betalte turen. Vi stod ellers og viftede med vores halvtredsere eller hvad vi nu lige havde. Men nej, nej, han havde jo lige vundet en masse. Og så sejlede vi hver vores veje ind i Parken, vi hjem til vores 74 m2, og han hjem til hvor mange m2 han nu havde at udfolde sig på.  

torsdag den 13. august 2015

Godt. Jeg har levet indviklet i pølsehud længe nok nu. Nu sprak jeg så i et kogende fedtglimt eller stråle. De elsker altså hinanden, de to, Siri og Rasmus, Rasmus og Siri. Sirimus som nogle kalder dem, fordi de er ét kød, undfanget og genopstanden, i medgang og modgang, og kyslæber, svup, svup, ikke slimet som en skovsnegl, men delikat som sushi, første gang man spiser det, det er klart, rå fisk, det er vi ikke lige vant til. Det har været nogle lange uger, jeg har været vidt omkring og er først lige kommet hjem her for en times tid siden, og har lige været på rejse med Mungo Park i bussen fra Fjerritslev til Aarhus, fra en stor negerby og videre op i Den Store Ørken, hvor han er blevet taget til fange af maurerkongen Ali i hans teltlandsby. Mungo frygter for sig liv, heldigvis er der mange sider tilbage i bogen,  han ikke forlader os endnu, jeg trækker tiden ud, han er både sulten og tørster, han beskriver det helt køligt, at det ikke er rart, at der først er stor smerte, så apati, og i den tilstand, på kanten af døden, er der ikke noget så vidunderligt og skønt som en kopfuld vand hver anden dag, dengang i marts, 1796.

Jeg kan høre den iranske nabos kanariefugle
kvidre ud gennem hans åbne vindue
og ind gennem mit.
Og nedunder snakker den ligeledes iranske,
og psykisk syge, underbo i telefon.
Måske med sin gamle mor hjemme i Teheran,
måske har moderen gæster, måske har hun ikke tid,
til at tale med sin psykiske syge datter langt væk
i Danmark, en helt anden verden.
Og måske kan moderen i Teheran også høre
de kanariske fugle, og at jeg hører Philip Glass’ Metamorphosis Three,
som blev spillet til min ven Tors lillebrors begravelse
i en lille trækirke i Dalsland, Sverige, for lidt over to år siden.
Han, broderen, var sømand og var død
ved et fald fra et hostelvindue i Panama City,
hvor han var gået i land, før han skulle flyve hjem til Göteborg.
Familien ved stadig ikke helt hvad der skete,
om det var hans egen skyld eller en forbrydelse.
Det er vanskeligt at kommunikere
med de panamanske myndigheder,
de ved ikke engang hvordan efterforskningen endte,
om de nåede til nogen konklusion,
mord eller selvmord.



Der er helt stille her i villakvarteret, sidst på eftermiddagen,

i Brabrand, seksogtyvende juni, totusindogfemten.