Lige da vi var flyttet til Gellerup, var Z* og jeg i byen i
Århus. Da vi skulle hjem var det som sædvanlig svært at preje en taxa, men Z*
så en og styrtede over til den, jeg er mere langsom end hun er. Men der var
også en ung mand med kasket højt på hovedet og street wear osv., han mente at
han var kommet først. Og de gav sig til at diskutere. På et tidspunkt fandt de
ud af, at vi skulle samme sted hen. Så kunne vi jo dele. Han havde været på
kasino og havde vundet en masse penge, jeg kan ikke huske hvor mange tusind. Men han betalte turen. Vi stod ellers og viftede med vores
halvtredsere eller hvad vi nu lige havde. Men nej, nej, han havde jo lige
vundet en masse. Og så sejlede vi hver vores veje ind i Parken, vi hjem til
vores 74 m2, og han hjem til hvor mange m2 han nu havde at udfolde sig på.
lørdag den 22. august 2015
torsdag den 13. august 2015
Godt. Jeg har levet indviklet
i pølsehud længe nok nu. Nu sprak jeg så i et kogende
fedtglimt eller stråle. De elsker altså hinanden, de
to, Siri og Rasmus, Rasmus og Siri. Sirimus som nogle kalder dem, fordi de er
ét kød, undfanget og genopstanden, i medgang og modgang, og kyslæber, svup,
svup, ikke slimet som en skovsnegl, men delikat som sushi, første gang man
spiser det, det er klart, rå fisk, det er vi ikke lige vant
til. Det har været nogle lange uger, jeg har været vidt
omkring og er først lige kommet hjem her for en times tid siden, og har lige
været på rejse med Mungo Park i bussen fra Fjerritslev til Aarhus, fra en stor
negerby og videre op i Den Store Ørken, hvor han er blevet taget til fange af
maurerkongen Ali i hans teltlandsby. Mungo frygter for sig liv, heldigvis er
der mange sider tilbage i bogen, han ikke forlader os endnu, jeg
trækker tiden ud, han er både sulten og tørster, han beskriver det helt køligt,
at det ikke er rart, at der først er stor smerte, så apati, og i den tilstand,
på kanten af døden, er der ikke noget så vidunderligt og skønt som en kopfuld
vand hver anden dag, dengang i marts, 1796.
Jeg kan høre den iranske
nabos kanariefugle
kvidre ud gennem hans åbne
vindue
og ind gennem mit.
Og nedunder snakker den
ligeledes iranske,
og psykisk syge, underbo i
telefon.
Måske med sin gamle mor
hjemme i Teheran,
måske har moderen gæster,
måske har hun ikke tid,
til at tale med sin psykiske
syge datter langt væk
i Danmark, en helt anden
verden.
Og måske kan moderen i Teheran
også høre
de kanariske fugle, og at jeg
hører Philip Glass’ Metamorphosis Three,
som blev spillet til min ven
Tors lillebrors begravelse
i en lille trækirke i
Dalsland, Sverige, for lidt over to år siden.
Han, broderen, var sømand og
var død
ved et fald fra et hostelvindue
i Panama City,
hvor han var gået i land, før
han skulle flyve hjem til Göteborg.
Familien ved stadig ikke helt
hvad der skete,
om det var hans egen skyld
eller en forbrydelse.
Det er vanskeligt at
kommunikere
med de panamanske
myndigheder,
de ved ikke engang hvordan
efterforskningen endte,
om de nåede til nogen
konklusion,
mord eller selvmord.
Der er helt stille her i
villakvarteret, sidst på eftermiddagen,
i Brabrand, seksogtyvende
juni, totusindogfemten.
Abonner på:
Opslag (Atom)